lunes, 31 de julio de 2017

Donna Morte. Los poemas

Morte +++++

Señor mío si vos queres leer algo estructurado no leas mis poemas,
mejor léete un cuento, en el encontrarás las estructuras que buscas,
lo que yo escribo es libre de ataduras,
son contenidos incomprendidos por lo material y lo racional,
lo que yo escribo va dedicado al amor que es el fruto de la imaginación,
al dolor que es la fuente del mundo en mi cabeza,
a la vida de mierda y a mi gente.

Mis poemas mediocres
como usted los llama señor mío
son una parte extraña de lo rutinario y lo caótico,
de lo nostálgico y lo melancólico creado por la absurda sociedad,
son ideales estados de soledad al lado de los felinos,
son rupturas de esta ciudad para poder convivir
con los amargos mundos de personas vistas día a día.

Señor mío si usted lee esto espero que por lo menos
haya entendido lo que quise decir
porque uno solo da lo que tiene por dentro.



Cataclismos 
                                                                                                                                     A July Gutierrez

"Matarse no está bien, a Dios no le agrada
la gente que hace su trabajo"
Kurt Cobain

El matutino frío de la capital
acompañada de AC/DC
y los ruidos que aturden
mi mente en la frialdad del verano.

Bastaron 3 días en mi guarida para
alimentar la cabeza de espejismos aniquiladores.

El sosiego del sol y la lluvia
empañaron el alma del poema
donde resucitó
caminando por la 15
viendo muros y bultos
que van y vienen de hacer algo, un no sé qué,
un no me importa.

El hundimiento aún vive
y Kasandra se ha cortado su cabeza
viviendo la música de Andrés
sus mil y una noche han pasado por la fría capital
mientras la prisión de estar aquí
rompe mis huesos de madera.



Sucesivamente

El ácido explota dibujando calaveras en llamas
en el muro de los cavernicolas ausentes de luz
que juegan a la ruleta rusa con la 9mm;
que sale del bolsillo del tombo de la bala "perdida";
del cadáver de la hija del campesino
que alimenta al presidente con falta de identidad
que vende a su patria por los 20 mil pesos
que valió el cartón de ácido
que explotó en la boca de su hija;
que tiene un novio insurgente:
que nació del accidente de la calidad del condón;
que compró la dama
que cobró por sus servicios.


                                                                                             Donna Morte



Donna Morte. La entrevista

Donna Morte habla del lenguaje universal que nos atraviesa: El Silencio. 

La primera forma de comunicación, el primer contacto con las otras almas. Un principio de luz. 

Bienvenida Donna al espacio Claroscuro.


 *¿Cómo defines Poesía?

La poesía es un estilo de vida por el cual las personas podemos expresar de manera libre cada uno de los pensamientos del ser humano, desde los gritos de la guerra hasta la tranquilidad de conocerse uno mismo.


*¿Qué tanto hay de ti en lo que escribes?

Cada poema que escribo es el nacimiento y percepción del mundo que vivo día a día.


*¿Qué buscas y qué has encontrado en la poesía?

Busco encontrar paz en mi vida por medio de las palabras, sabiduría en la lectura de diversos poemas con cada poder que tienen sus palabras; he encontrado la libertad de una esclavitud moderna, el enriquecimiento espiritual y personal y las sinfonías llenas de nubes.


*¿Qué opinión tienes sobre la actual voz femenina en la poesía colombiana?

Considero que las mujeres tenemos un papel importante poéticamente que se ha desperdiciado ya que debido al desconocimiento de lo que realmente es la poesía caen en un círculo de cartas "amorosas" y sexuales que pretenden llamar poesía. Las mujeres tenemos muchas cosas que contar, aprender y enseñar a través de un poema. Personalmente invitaría a las mujeres que deciden hacer de la poesía su estilo de vida, lo hagan con investigación y convicción. 


*¿Por qué escribes poesía?

Escribo porque es la única forma de enfrentarme conmigo misma y porque creo que a través de un acto tan individual puedo contribuir a que las personas tengan una unión auténtica, que es lo que necesita este mundo.


*¿Qué son la soledad y el silencio?

La soledad es el único estado en que el ser humano se conoce a sí mismo, es la capacidad de experimentar lo que realmente eres y puedes aportar a la vida de otros individuos. El silencio es el lenguaje con el cual podemos entender a otros. 


La invitada




Donna Morte (Vivi Rodriguez). Poeta autodidacta, nació en la época del 88 en Bogotá, actualmente reside en la Ciudad Sorpresa;  Pasto. Es cofundadora, poeta, diagramadora y demás labores del Colectivo de Poesía Experimental, La Sociedad Perdida. 

Ha publicado en la ciudad de Cali con Los Inadaptados. En España obtuvo Mención de Honor en el único concurso poético en que ha participado sin inscribirse, llamado Versos en El Aire Libre III.

Ha recorrido Sur América acompañada de Jattin, Lemos y Cadavre´s. Va y viene en los días de la soledad matutina. Se confiesa en los árboles de Chimayoy. 


lunes, 24 de julio de 2017

César Sánchez Azueta. Los poemas

César Sánchez Azueta nació en la caótica ciudad de México en 1982, en los noventas se muda con su familia al norte del país a Aguascalientes, estudia la carrera de diseño industrial en la Universidad Autónoma de Aguascalientes aunque su verdadera pasión como él mismo la describe, es la escritura, algunos lectores lo han llamado escritor tridimensional por el acercamiento del diseño y uso de materiales en su poesía la cual realiza desde 1994, año en que se enamora de una compañera muy simple en quinto de primaria, posteriormente realiza múltiples textos narrando sus viajes alrededor del país nombrándolo "Diario de una banca de terminal de autobuses". 

Desde el año 2002 ha participado en múltiples talleres literarios en el Centro de Estudios Literarios de Aguascalientes tanto con escritores mexicanos como internacionales, ha escrito para numerosas publicaciones independientes digitales e impresas artículos de opinión y ensayos así como colaboraciones ocasionales en diarios locales.

Desde el año 2012 escribe en su blog personal de nombre "El poeta tampoco soy yo" con algunos cientos de textos escritos casi de forma compulsiva. Sus principales influencias son César Vallejo, Vicente Huidobro, Nicanor Parra, Gonzalo Rojas, Henry Miller, Knut Hamsun, Ernest Hemingway, Efraín Huerta, Maiakovski, Bukowsky, James Joyce, Rimbaud, Apollinaire y Antonin Artaud.   



César Sánchez Azueta es un joven poeta mexicano que emplea las redes sociales para dar a conocer y compartir sus poemas, fue allí donde lo descubrí. 
En sus poemas se refleja el ímpetu, fuerza y rebeldía de su alma, sus versos nos arrojan a los abismos y luego vuela tras nosotros con sus alas maltrechas por el viento y por los filos de las palabras.

Creo en su fuerza, en sus abismos y en sus alas desgarradas.

Bienvenido César al Claroscuro. 


Silvia

Silvia, dividida en pétalos
Silvia crucificada
Silvia desnuda de encanto
Como atropellada por cincuenta
jinetes.

Llevo tus ojos
Sumergidos en mi alma
Como un cisne
La danza en un lago.
Tienes la mirada
Nublada de cien años
Pero tus pechos
Apenas emergen
De los niños.
Y tu piel nacarada
Por el vientre de mar
Y las lágrimas
De las estrellas
Silvia
No mojes la pólvora
De tu encanto.

Espérame sentada
En mis rodillas
Como esperan
En las plazas
Los ancianos,
Los acaricie
La muerte.



El negro de Alabama

Suena la armónica de un negro en una pradera de Alabama,
soltando al viento los crujidos de la esperanza de los hombres
exhalando para reparar las rocas de silencio adheridas al paisaje
transitando descalzo el metal con los labios
suave y lento como recorriendo un muslo en la cama
liberando el graznido del cuadripléjico tambor africano que susurra
del otro lado del mundo y el escucha y acompaña
enramando con ternura el verde y el agua
el pájaro y el árbol, la nube y el cerro
con los hilos del silbido del algodón cierra sus párpados
y poco a poco se adhiere a la noche con el negro de sus ojos,
creando juntos un cuervo que extiende sus alas,
mientras los confederados buscan con perros sus restos en el bosque
algunos soldados se desangran en la carrera
mientras la armónica se empeña a lustrar los hombres despintados
en un eclipse de piel que amamante el corazón de todos los seres.


Curiosidad de muerte

Mi perro recibe a besos al de la renta,
al vecino con sus rencillas estúpidas,
al cartero, a la ex novia y a otras mujeres,
al hipócrita que viene a llenarme de lisonjas,
al fontanero, al cartero, a los Testigos de Jehova.,

Besa la pantalla de un documental
del ordenador justo cuando Hitler extiende su brazo,
Besa la ropa sucia, la ropa limpia,
Besa las manchas de caramelo y las de hígado
podrido en el suelo., besa el desodorante, los charcos, el frío.,
Igual le da la sal del sudor que la de la lágrima,
Es un verdadero catador del mundo,
Un monumento a la tolerancia,
Todo él un hocico como el complejo oral de un remolino,
Una babosa peluda con una curiosidad de muerte.
El mundo pasa por su boca imprimiéndole una sabiduría inútil
Como la que busca el artista.



Las ciudades quiromancia
Dublín 2013

La percepción de lo diverso de los pájaros,
También de la matemática en la palma de la mano,
Las avenidas de las ciudades quiromancia,
Los cielos vespertinos de palomas cagando parabrisas;
Los ciegos tienen los ojos en las palmas
-Dije mientras acariciaba en braille tu rostro-
Con mis dedos tuertos suaves e instintivos.
Tú pusiste un beso en mi boca haciendo
Vibrar todas mis plumas como a un erizo.
-Cuando decimos aves los resumimos a pájaros-.
Pájaro es una palabra de fijación poética.
¿Pero qué ave se nos viene a los ojos cerrados?
(Ninguna más que sus alas).

Siento pena por las aves que tienen alas pero
No terminan por despegar (como las gallinas).
Pena porque en las alas leen el braille del viento.
Así también hay enamorados que no levitan.
El equipaje en su alma se ancla y su despegar es ridículo
Así las gallinas y así yo también siempre.

Amar es también desatornillar las alas
Levitar entre los lingotes de éter sin escafandra,
Perder los brazos, mostrar los muñones desnudos
Convertirse en Miserables mancos/invidentes
Arrojados al mundo como perros a la autopista

Amar es vaciarse los bolsillos ante unos dedos
Fingiendo una pistola
Volar no es solo extender las alas
Y abrazar el viento.



La gaviota

Tirado en la planicie de la arena
en una playa sin nombre
sin hoteles ni gringos con estúpidas cámaras,
tras de mi un nubarrón de selva,
un tapiz verde de hojarascas abismales.

Miro el morir de las olas
como rompen contra mis pies desnudos,
miro la larga espuma coger mi espalda entre sus manos.

En la lontananza un barco carguero del tamaño
de una uña presume su casco de acero.

Una gaviota despega de un tronco abandonado a unos metros,
alza la cola como los pies estirados de un cristo
estira sus plumas como tendones
se eleva al vacío extendiendo sus alas
sus alas delgadas como dos palos de criquet,
su cuerpo blanco como un trozo de nube.

No tiene parvada así que deambula los aires
haciendo círculos,
sintiendo los nudillos del viento
chocar contra su cabeza,
de pronto...
un giro a su izquierda y se precipita en picada
como un avión que inevitablemente va a estrellarse.



Rompe el mar manchando su cuerpo de agua,
se sumerge, desaparece unos segundos
y en un diástole surge con el pico vacío con dirección al sol.

De seguirlo con la mirada me cega la luz del medio día.
Después vuelve a caer con el pico abierto como una flor
y golpea el mar como un puño
para emerger de nuevo sin éxito del agua
uno, dos, tres, cuatro intentos...



El hilo del horizonte es un cabello solitario de mujer
y entre su cuerpo el barco carguero ha desaparecido
cinco, seis, siete, ocho, nueve...
parece que hoy es un mal día para el pájaro.



De pronto y a lo lejos aparece algo que creo es su parvada
planean cerca de sus ataques y parecen darle fuerza
y se levanta por los aires con un coraje de tren
y deja caer su cuerpo blanco al agua,
se sumerge en un estallido de fuegos artificiales
y sale con un pescado retorciéndose por el aire.


Que hermosa lección me deja la gaviota
el truco del éxito es intentarlo diez veces todo.

César Sánchez Azueta


https://siempredijenunca.wordpress.com/







jueves, 6 de julio de 2017

Javier Rojas. Los poemas

Río Largo

Río largo, río hervido
que te llevas los pedazos de un viejo,
la risa del mueco,
las pezuñas rojas de una bruja
y las manos del niño que siembra fosas.

Río amargo,
que le traes olvido a los espejos cuando arrancas en la mirada del ciego
la plata y el reflejo
que esperan clavarse en las piedras que apuñala el tiempo.

Río bravo,
antes de bendecirlos en barro
déjame sus vertebras para hacer un rosario
y rezarle,
una
por
una,
en sus cuentas
al griterío que ahogas.

Marzo 2015



Padre sin nombre...

Padre sin nombre
al que le inventamos cuerpos
cuando olvidas el nuestro:

Sácanos de tu reino
pues en el Cielo tu voluntad de loco
volvió menudencias los huesos de tu hijo
y en la Tierra
los sancochas en obleas sin arequipe.

Llénanos del pan rancio
que traen los ángeles carroñeros,
que nos infle de lombrices,
y que asomen al ombligo
para recitar el génesis de las moscas.

Nunca nos perdonaste
y nosotros a ti menos,
así que déjanos linchar al que nos insulta
o a ti golpearemos.

Avaro de los vicios,
llévanos al costal de las tentaciones
que la usura amarra bajo tus axilas
y arrójanos a su boca.

Cuando estemos indigestos de su maravilla
escóndenos de las angelitas
Y su carroña mística.

En nombre de Sade,
Otraparte,
Y la Ofensa.

Amen.


Guitarrilla

Déjame afinarte con estas manos de hueso largo para enredar lenguas
y alambres de nervio.

Ven, con tus trencitas vivas y tus manos de té
que se destemplan en los juegos de charol
al subir por tus medias
para dispararte lágrimas de harina.

Ven, que tu metro treinta
quiere perder la paz en la falda que subo
para dejarte limpia y rota de temblores
hasta las bisagras de tu ombligo.

Ven, que desde la silla oscilan tus zapatos
mejor cuelga en el columpio de mi regazo
que el rojo de tus rodillas trepe hasta mis manos
y con los puntos húmedos de tu vestido
juguemos a quemar las rondas torpes en tus rizos.

Ven y déjame afinarte: tú
la de agudas cuerdas
la de cedro blando
vientre de durazno
y botones cortos
porque suenas mejor que la madera seca.

Marzo 2015




Columba

Traga palomita
¡traga!
que los maíces explotan y zumban
¡Rápido!
que se los roban.

Embute palomita
¡Embute!
que tus huesos se escurren de hambre
¡No!, ¡No vomites!
¡Mira como dejaste mis botas!
Lame y chupa
que te quieren llena de gas
y granos con pólvora
rápido palomita
rápido
todos están mirando.

Límpiate el pico que te van a disparar
mira que te lanzas semillas carnudas
mira que me volaron una pata
mira tú
me reventaron los ojos
¡No importa!
come
y come
que yo salto con mi cojera
come de mis pedazos
masca su cáscara gris.

¡Vuela palomita!
vuela
con Eolo soplando en tus tripas sube
cágate en sus bocas
y préñalas con fuego blanco
con su fuego amigo
para que griten de alegría.

¡Tranquila palomita!
tranquila
cuando agoten los tiros de maíz miseria
te picotearás el hígado
harta de tanta paz.

Mayo 2015




                                                                                       Javier Rojas

Javier Rojas. La entrevista

Javier (Uruz) Rojas, poeta urbano, espontáneo, de habla directa. Sus poemas son globos que estallan en la cara.

A través de la sátira, Javier compone y vuelve a descomponer (o dejar en su estado natural) el ahora de una Colombia en permanente convulsión. 

Bienvenido poeta al Claroscuro. 


*¿Cómo defines poesía?

Inoficiosa observación cotidiana del universo a cuentagotas o en capsulas, que los mequetrefes intentan hacer ilegible.


*¿Con qué sentimiento te identificas?

Más que todo con la euforia, la broma y la rabia; un escenario que cambia con ciertas condiciones la variable humana.


*¿Qué son la soledad y el silencio?

Nada. Incluso en el espacio de la creación con sus momentos de abstracción, estamos acompañados por los recuerdos, lecturas ideas y pensamientos: por el trabajo en sí.


*¿Qué buscamos en la poesía?

Un milagro sincero, es decir, lo que uno se encuentra en los bolsillos para armar, o desarmar el día.


*¿Qué nos ofrece?

Lo mismo que le decidimos ofrecer.


*¿Qué tan comprometida está la poesía con la realidad?

De manera total. ¿No es acaso lo que surge como expresión de una realidad? Así sea un concepto o un intangible. Que unos la entiendan y conciban como un humo lejano e indiferente que se recicla a sí mismo mientras lo observan, ya es algo subjetivo.


*¿Por qué creer en la poesía?

Porque es un mito que no ha terminado.


El invitado



Javier Rojas (1986): Poeta y cuentista. Ha publicado cuentos y poemas de su autoría en varias antologías. Ganador en el 1mer concurso internacional de poesía "En el país de los nadaístas" (2015) bajo el seudónimo Atómico Tropical; ganador de una beca del 2015 para la edición de talleres literarios del Ministerio de Cultura de Colombia con la que publicó en "Ríos paralelos II" (2015) poemas suyos. Estudió ingeniería industrial en la Universidad Distrital Francisco José de Caldas hasta séptimo semestre, actualmente estudia Español y Filología clásica en la Universidad Nacional de Colombia.