viernes, 20 de abril de 2018

15 DE ABRIL, DÍA DEL POETA PERUANO


En la Edición 40 de la Revista Internacional de Literatura y Arte OLANDINA, que cumple 25 años de existencia y persistencia, mi poemario El árbol de los ahorcados fue condecorado con EL FAJÍN DE ORO INTERNACIONAL siendo considerado por ellos (OLANDINA Y CADELPO -CASA DEL POETA PERUANO)  como el mejor libro escrito fuera del Perú reseñado por la revista en su edición 40.

Mi libro hizo parte de una selección de más o menos 35 libros provenientes de varios países del cono sur, lo cual es un indicador de la seriedad y compromiso que ejerció  OLANDINA para otorgar este reconocimiento.

En el mes de febrero durante El I Encuentro Internacional de Poetas IBAGUÉ EN FLOR organizado por CADELPO LIMA, y, contando con la colaboración logística de CORCULTURA y La Academia Tolimense de la Lengua el Presidente de CADELPO Sr José Guillermo Vargas me dio la magnifica noticia que les estoy compartiendo y me invitó a celebrar con ellos y recibir de sus manos El Fajín de Oro Internacional, acto que se llevaría a cabo el 15 de abril, DÍA DEL POETA PERUANO en la Casa de la Literatura Peruana (un hermoso edificio histórico, patrimonio cultural de la ciudad de Lima)

Fue una grata y emotiva noche la que viví en Lima acompañado por la comunidad poética de esa ciudad. Un honor y un privilegio que me motiva a seguir recorriendo las sendas de la poesía.

A continuación trascribo las palabras que escribí en agradecimiento (y que por cuestiones de tiempo tuve que resumir)



PALABRAS LIMA

Dr José Guillermo Vargas
Presidente Nacional y Fundador de la Casa del Poeta Peruano.
Sra Lily Cuadra Quesquén
Vicepresidenta de La Casa del Poeta Peruano.
Licenciado Pedro Rojas Chacón
Secretario General Nacional de La Casa del Poeta Peruano.

Amigos y Hermanos poetas


Hoy 15 de abril del año 2018, celebrando el Día del Poeta Peruano, conmemorando la memoria y la voz del gran poeta César Vallejo, vengo desde la hermana Colombia con el corazón pleno de alegría. Con humildad y respeto recibo de sus manos la designación que la Casa del Poeta Peruano y el cuerpo editorial de la REVISTA OLANDINA otorgan a mi libro.

El árbol de los ahorcados (Rosa Blindada Ediciones, Cali, Colombia, agosto 2017) es reconocido con EL FAJÍN DE ORO INTERNACIONAL como el MEJOR LIBRO DE LA EDICIÓN 40 de la Revista Olandina, la cual está cumpliendo 25 años de existencia.

Esta distinción Maestro José Guillermo entraña la amistad, la admiración, el respeto y la confianza de la cual me hacen depositario. La acepto con humildad y alegría, con igual respeto hacia ustedes, valoro profundamente este Honor ya que se constituye en un motivo más para seguir trabajando con ahínco y con sinceridad en lo que creo y en lo que hago.

A El árbol de los ahorcados se la abre un hermoso y brillante camino, y es aquí en el Perú donde ha dado su primer paso.

Enorme es la lista de personas a quienes debo mi gratitud por su respaldo, complicidad y apoyo. Ellas, todas ellas hacen parte de mi proceso de crecimiento y madurez como poeta y como ser humano.

A mis padres Rafael y María; al poeta Hernando Guerra, a la bella y talentosa poeta Camila Charry por el magnífico prólogo que presenta mi libro. A mi editor, el Sr Eleazar Plaza; a los poetas Fabiola Acosta, Omar Ortiz Forero y Alejandro Cortés González por permitirme llegar a sus ciudades y compartir mi trabajo. A Gabriela Arciniegas, mi mentora, la primera persona del ambiente literario que me tendió su mano y creyó en mí.

Son muchos los amigos que han estado y están pendientes de este vuelo de palabras. A todos ellos mi abrazo y mi agradecimiento.

No puedo dejar de mencionar a la comunidad literaria de la ciudad de Ibagué. Ellos propiciaron la perfecta ocasión de encontrarme en el camino al poeta Pepe Vargas, y es ese momento el que me tiene aquí frente a ustedes rindiéndoles mi abrazo, mi gratitud y mi amistad.

El árbol de los ahorcados es mi voz, mi mirada adentro, mi silencio navegando mi silencio. También es la mirada afuera deshojando la lluvia, como los peces inventando los ríos, creyendo en la inocencia de los corazones.

¡Queridos hermanos mil y mil gracias!

Lima, Perú
15 de abril del 2018





Apartes de la Revista Olandina donde reseñan El árbol de los ahorcados






Presentación de los poetas Alirio Quimbayo  y Sergio Antonio Chiappe Riaño 



El Fajín de Oro Internacional 




Ya para finalizar solo me resta agregar que tuve la fortuna de contar con la grata compañía del poeta y amigo Alirio Quimbayo Durán, fue un excelente compañero de viaje. Él también fue invitado por CADELPO para presentar su libro Residencia en la otra orilla, libro publicado por la editorial peruana MARIBELINA.

Fue un gran Honor estar en Lima y muy seguramente volveré. 


                                                                     Sergio Antonio Chiappe Riaño 

martes, 27 de marzo de 2018

Jorge Eliécer Ordóñez Muñoz. El invitado


La Poesía es Estado de Gracia, luz en el abismo, sombra iluminada. Cuerpo que florece y retoña. 

El alma: la Inmortalidad, la Poesía. 


Bienvenido poeta Jorge Eliécer Ordóñez al Claroscuro.


*¿Quién es Jorge Eliécer Ordóñez?

Un hombre que se perdió entre las multitudes, pero que gracias a la Poesía, reencontró el camino. 


*Para ti, qué es poesía?

Para mí la poesía es mirar el mundo con ojos nuevos y después, recorrerlo a contracorriente.


*¿Qué te motiva a escribir?

Quiero escribir pero me sale espuma decía Vallejo; sin embargo, la naturaleza, la ciudad, sus habitantes dispares, los fuertes contrastes de la condición humana, son para mí temas potenciales. 


*¿Cómo fue tu encuentro con la poesía?

Llegué a la Poesía por la Botánica: siendo muy niño un inolvidable maestro nos dio a sembrar una semilla en un vaso. A los días brotó una raíz; un tallo y finalmente, una rosa; parejo a ella escribí unas líneas de asombro, creo, mi primer poema. No es gratuito que muchos años después tuviéramos una revista y una editorial con un nombre premonitorio y simbólico: Rosa Blindada.


*¿Qué buscas en ella, qué has encontrado?

En la Poesía encuentro, como en la Rosa de los Vientos, todos los tiempos integrados. Encuentro también el vertedero del manantial. 


*¿A dónde te ha llevado?

La Poesía me ha llevado a la Finis-terra, al Paraíso y al Purgatorio, pero más cerca, a la orilla de un río que todo me lo ha dado.


*¿Hay alguna o algunas palabras con las que te identifiques?

Sí, todos tenemos un palabrario íntimo: alameda, topacio, puma, durmiente, estuario, tren, estación, morada, astrolabio...


*¿Por qué escribir poesía?

Son los tiempos, señor, en palabras del buen Rulfo. No podría hacer macetas con todo el barro que llevo adentro.


*Sino fuera la poesía el lenguaje elegido para sentir y expresar el mundo, la realidad, la intimidad. ¿Cuál sería ese otro lenguaje?

Tal vez la música, esa otra forma del tiempo, según Borges.


*¿Hacia dónde va la poesía?

Como el viento, a ninguna parte, porque está en todas partes. El viento sopla de donde quiere, dice un bello versículo del Nuevo Testamento. La Poesía es el Viejo y el Nuevo Testamento de la especie humana. 


El invitado 





Jorge Eliecer Ordoñez Muñoz, Cali, 1951.

Poeta, narrador y editor. Licenciado en Filología Española, es Magister en Literatura Hispanoamericana del Instituto Caro y Cuervo. Cofundador de la Corporación literaria Si Mañana Despierto y de las revistas literarias Rosa Blindada, Calipoema, Cantinga y Ocarina. Fue docente durante veinte años en Artes y Ciencias del Lenguaje en la Universidad Pedagógica y Tecnológica de Colombia en Tunja. 

Publicaciones:

Ciudad Menguante (1991 y 1996)
Vuelta de campana (1994, Premio del Instituto de Cultura y Bellas Artes de Boyacá)
Brújula Insomne (1997)
Farallones (2000)
El puente de la luna (2004, antología personal, Universidad del Valle)
Exiliados del arca (2009)
Palabras Migratorias (2010, antología personal)
La Casa Amarilla (2011)
Manuscrito de Sísifo (2013, Premio Nacional de Poesía Universidad Industrial de Santander)
Cuerpos sobre campos de trigo (2014, Premio Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus)
La tarde no cae (2014) Finalista Premio Nacional de Poesía, Ministerio de Cultura (2015)

Es editor de la antología Desde el Umbral, poesía colombiana en transición (tomos I 2005 y II 2009) y autor del ensayo La Fábula Poética en Giovanni Quessep (1998, Premio Jorge Isaacs en Crítica Literaria, Colección de Autores Vallecaucanos, Cali)



POEMAS DE CUERPOS SOBRE CAMPOS DE TRIGO


Cuerpos Soñados
                                                                                                              Comen naranjas, cambian besos 
                                                                                                              como las olas cambian sus espumas
                                                                                                                                                Octavio Paz 

I

Una pequeña mancha. Un olvido. Un rechinar de dientes frente al eterno molino. Dos cuerpos extraviados que quieren ser más que palabra. Traen como primicia sus células ardientes, como estambres, desde un principio, cuando el fuego y el hielo habitaron su mar.

Entreverados, deshaciéndose entre sombras, sin otro pebetero que el errante deseo, desalumbrándose, colonizando cada península y cada fiordo.

Ahora reptan el estruéndoso silencio que ondea sobre los picos de los montes y las águilas. Ir y venir de olas, ir y venir de alas, así la arena en su reloj de asalto, diseminada en sus cuerpos moluscos, así el furor eléctrico de las anguilas vigilándose en un túnel de burbujas. Todo es un ajedrez de células, con saltos equinos y embestidas de torre. Pertenecen a su reino los leones marinos, blindados en pieles superpuestas, atrincherados en fauces y colmillos. Siempre dos cuerpos, a veces uno más, cuando la sangre marca con alfiles su frontera. Sueñan húmedos, expuestos en la explanada, saben pero ignoran desde siempre que el deseo en el pez se llama anzuelo. 

Toda la luz persiste en el vacío. Giran las hojas, las estrellas de mundos desconocidos, las hélices y los hematíes, los agujeros negros, como también las manos, el sudor, la saliva, los besos. Los años luz en sus ojos son leves briznas polinizando el bosque de los sueños. Pasan veloces aerolitos y murciélagos sobre sus cabezas coronadas de espigas. En el agua quieta de los tiempos ellos se abrigan con la noche. 




IV

Cuerpos de piel hirsuta 
martillando como un pájaro
en mi corazón de madera


tallados en agua y piedra


estambres con diminutos alfileres
para fijar la pulpa de la mañana


apenas una mancha, un transitorio olvido,
un paramecio sin palabras,
silencio, baba, cántaro,
para que el agua multiplique su sed



Cuerpos y Almas

                                                                                              Eres tú el cuerpo de mi alma, quédate
                                                                                                                                    Jaime Sáenz

III

Anochecer es regresar por el hilo del canto
donde el Dador selecciona las semillas,
bien conoce los caminos oscuros,
la luz entrecortada en la espesura


si anochece, no te afanes, ningún dolor es eterno
ni la dicha se escribe en una piedra,
a menos que tu cuerpo sea esa piedra,
tatuada por el sol y habitada por líquenes
y dinosaurios extinguidos, menos uno



V

Tu alma y tu cuerpo son la misma llama
alumbrando la sombra del árbol cotidiano.
Cuando tu alma tiene sed el cuerpo se inclina a
                                                    /beber de unos senos,
fundadores de la estirpe que camina descalza


cuerpo y alma, caminantes tomados de la mano,
sobre los rieles donde asoma la hierba,
mientras el zorro, después de olfatear un trébol,
desaparece, furtivo, entre la noche y los durmientes


cuando tu cuerpo tiene sed, el alma se convierte en
                                                                        / cántaro
se apaga la ciudad sobre luciérnagas colinas,
señal para que pase el ángel desalado



Cuerpos Nacientes
                                                                                                     he dejado mi cuerpo junto a la luz
                                                                                                     y he cantado al tristeza de lo que nace
                                                                                                                                 Alejandra Pizarnik

III

Cuerpos de trigo y alma, finas nervaduras,
suficientes para encender la casa y llenar de duendes
                                                                 / sus rincones


no tienen un color definido, son todos los colores,
como el arco iris,
si son blancos, pueden pasar al verde y al naranja,
según acudan los girasoles de la luz o las giralunas
                                                                  / de la niebla
basta con sonreír, tejer el calendario con los hilos
invisibles de un huso encantado


otras veces se ponen violáceos de la ira o rojos de
                                                                  / una fiebre
que les viene de un secreto rescoldo


es falsa su hermosura, acto de fe, como la sábila
o la herradura que protege el portón de la casa

son puro olor a materias primitivas, limo que
                                                                    / amasaron
los cuerpos tibios de los deseantes,
eslabón de los instintos en su viaje cromático de
                                                         / oruga a mariposa



                                                                                 Jorge Eliécer Ordóñez Muñoz 

sábado, 17 de marzo de 2018

Benhur Sánchez Suárez. El invitado


Recordar es reconstruir la vida, anudarse al tejido universal donde todos somos y seremos, siempre que alguien recuerde la vida seguirá presente. No importa lo largo o corto que sea el camino, lo importante es no quedarse quieto, acumular recuerdos para los tiempos en que arrecia la soledad. 

Bienvenido  Benhur Sánchez Suárez al espacio Claroscuro.




Benhur Sánchez Suárez, Pitalito, Huila, 1946.

Escritor y pintor colombiano. Estudió Dibujo Artístico en la Universidad de Los Andes y dibujo en las Escuelas Colombianas de Arte. Especializado en Diseño Editorial en Venezuela, Brasil, España y Francia, Gerencia Editorial en la Universidad Javeriana y Administración de Recursos Humanos en la Universidad de Los Andes.

Dirigió el Instituto Huilense de Cultura (1972-1974), el Departamento de Arte de Voluntad Editores (1975-1981), fue Director Editorial de Educar Editores (1981-1984), estuvo vinculado al Banco de la República (1985-2005), Subgerencia Cultural, Biblioteca Luis Ángel Arango, los últimos siete años como Director del Área Cultural del Banco en la ciudad de Ibagué.

Publicaciones:

Novelas:

La solterona (1969)
El cadáver (1975)
La noche de tu piel (1979)
A ritmo de hombre (1979)
Venga le digo (1981)
Memorias de un instante (1988)
Así es la vida, amor mío (1996)
Victoria en España (2001)

Cuento:

Los recuerdos sagrados (1973)
Cuentos con la Mona Cha (1997)

los libros de ensayo, Narrativa e historia (1987)
Arte, música y literatura (1988)
Identidad cultural del Huila en su narrativa y otros ensayos (1994)
Esta noche de noviembre (1997)

Cuentos suyos han sido traducidos al francés, al alemán y al inglés.

En la actualidad es columnista del diario El Nuevo Día de la ciudad de Ibagué. 



LABOYOS
(fragmentos)


Uno

A ellos los conozco. Son los que regresan sin palabras al camino que dejamos dormido en la memoria.

Los que se duelen por no encontrar detalles parecidos a los que habitan la sala azul de sus recuerdos: tal vez el perro en la esquina de la tienda, el taburete donde el ciego masticaba su tabaco y repasaba su palillo o la cantina con billar y su mesera envejecida.

Son los mismos que piensan en que el tiempo se parece a Dios, capaz de mutilar espacios y caserones antiguos, mientras la calle da a la lluvia otro eco y otras caras.

A mí me ocurre igual, sólo que las palabras ya no caben en mi cuerpo.



Trece

Isaías Rojas fue mi profesor de religión. Era sencillo y alto como un Quijote de Doré. Nos llevaba a misa los domingos desde la Normal, muy tieso al frente con su misal perfecto, su oscura vestimenta y una flor en el ojal.
A veces no se daba por entendido de la copia que practicaba en sus exámenes finales, pero elevaba al cielo su protesta porque sospechaba que tampoco estudiaba su lección. Comprendía que ya no le ponía atención a sus soliloquios sobre aquel vasto cielo para los inocentes o ese infierno cruel para los desquiciados de la tierra, que presentía más allá de la puerta del adiós.
Así consumía sus días sin otro sobresalto que sus viajes de la Normal a su casa y de su casa al horario de sus clases sobre Dios.
Cuando le amputaron las piernas - ya condecorado por el Gobierno Nacional - y lo vi reducido a un pequeño bulto, que palpitaba de amor y rezos en su alcoba fantasmal, comprendí la ironía de su sonrisa, que mantuvo intacta como su fe y su creencia en otra vida, más allá de su estatura de Quijote de Doré.



Veintiocho

Ah, el amor. Las muchachas desfilaban las tardes de domingo por la carretera del río.
Las seguían de lejos los enamorados a la caza de una mirada, un gesto oculto para las monjas cuidanderas, o la sonrisa del sí.

Las cartas clandestinas se amarilleaban, por lágrimas y besos, debajo de sus almohadas.
Después cada cual tomaba el derrotero impuesto por su familia y las miradas, los besos al viento y las cartas amarillentas pasaban al álbum de la noche para que no se volvieran a escribir.



LETANÍAS
EN RE MAYOR
(fragmentos)

Martes dos

El milagro que le hiciste a mi tía, Señora, no sólo la mantuvo renegando de sus suerte por el resto de sus días si no que la obligó a criar a sus nietos, también sin padre conocido, y a rumiar su soledad, arrodillada frente a San Antonio,  porque nunca le concediste el compañero que pedía.



Sábado trece

¿Acaso, Señor, no prefieres un corazón puro a un templo reluciente de ornamentos? Ya lo dijo Milton, cuando buscaba su Paraíso Perdido. Y muchos pensamos igual, confundidos por esta lucha que algunos pregonan como ajena aunque todos sabemos que están involucrados.

¿No ves los rostros agazapados, encendidos de miedo, las manos asidas a cualquier objeto como si fuera la única tabla de la vida?
¿Los ves, Señor, o acaso empiezo a confundirme?
Abandona los recintos donde el tiempo se ha quedado detenido para los falsos elegidos y habita en los humildes que creen en ti o dicen que luchan en tu nombre.
Tal vez así se detenga la orgía del desalmado.



Jueves veinticinco

He mirado el amanecer, Señora, cuando la lejanía se torna naranja como si un fuego violento consumiera el otro lado del mundo y sólo pudiera percibir su resplandor contra las nubes.
También he asistido a la fiesta de los ojos cuando se inmolan animales y el fuego los convierte en alimento o el licor torna turbios los ojos de los invitados.
Nunca te he visto, Señora, pero algo me dice que autorizas beber el vino de la consagración y repartir el Cordero entre tus creyentes.
He visto, Señora, cuando el sol se torna rojo y muere el día y la silueta de los edificios es como una mentira donde esconden su soledad miles de seres que nunca se conocen y apenas si se miran.
Hablemos, Señora, hace falta comunicación para que la distancia entre los dos fuegos sólo sea el manto de luz de la inteligencia. 


                                                                       Benhur Sánchez Suárez

jueves, 15 de marzo de 2018

Isidoro Arturo Gómez Montenegro. El invitado


Nada y todo es la poesía. Intangible y presente. Eterna y mortal. Aire que surca la tierra; Tierra Hermana y Madre postrada al sol y a la noche.

Todo y nada es la poesía.

Bienvenido Isidoro Gomez al Claroscuro.




Isidoro Gómez Montenegro. Poeta y ensayista, originario de Tampico (México). Sus poemas están incluidos en más de 70 antologías de varios países (España, Perú, Argentina, Bolivia, Estados Unidos, Francia, Chile y México).  Ha publicado seis poemarios, Desde mi corazón y una canción inesperada; Las letras que olvidé; Mi antología de poemas (traducido al inglés); Cantos (traducido al portugués); La luz del poeta. Actualmente promueve Almas y se encuentra en edición su séptimo libro Ofrenda de amor.

Publica en La Opinión de Minatitlán;  Notisur de Coatzacoalcos; Diario Acayucán y El Dictamen de Veracruz. Además publica en las Revistas La Alcazaba de Madrid, Olandina de Lima (Perú) y Literarte de Argentina.

La Asociación Latinoamericana de Poetas y el Instituto Vallejiano de París(Francia) le otorgan Diploma de Honor entre los más distinguidos poetas de América 2014.

El 15 de abril de 2015, "Día del poeta peruano", se lanza en la ciudad de Lima la plaqueta Luz del poeta, en homenaje a su Señora madre, fallecida en febrero del 2015.

En junio de 2015 el XLVI Concurso Internacional de Poesía y Narrativa "La importancia de la palabra" (Junín, Argentina)  le otorga Mención de Honor y medalla en el genero de Poesía.

Pertenece también a la Red Internacional de Escritores por la tierra  (RIET) y al movimiento POETAS DEL MUNDO.

Su poema Flor sempiterna del mal fue traducido al francés en la Revista Los Escribas (No 6).

Aparece en le libro Versos en claustro, homenaje a Teresita Wils Mont. Libro editado en inglés, español y francés.

Ha asistido a dos Encuentros Mundiales en Perú: 2014 (Julica, Puno) y 2016 (Chota, Cajamarca).
También fue Invitado extraordinario al II Festival Internacional de Poesía Equinoccial. Quito, Ecuador, 2017.

Participó en el año 2017 en la Revista anual Entre Mares (Minatitlan, México), publicando cuatro textos. fue nombrado, por la revista con el título de Aldeano Universal. 

Asistió al I Encuentro Internacional de Poetas Ibagué en Flor. (Ibagué, Colombia), 2018.

Sus libros Almas, Cantos y Ofrenda de amor se encuentran en la Biblioteca Darío Echandía, en la ciudad de Ibagué.

En cuanto al Encuentro de Poetas acontecido en la ciudad de Ibagué, Isidoro hace el siguiente comentario:  "El Encuentro en Ibagué resultó de lo más grato por el trato amable y hospitalario de los ibaguereños, de la Academia Tolimense de la Lengua y las atenciones inmerecidas que recibí , el reencuentro con los amigos que ya conocía y de nuevos poetas como Sergio Antonio Chiappe que representa el porvenir de la poesía, la vanguardia."



* ¿Quién es Isidoro Gómez Montenegro?

Soy un hombre que no lleva estrella en la frente, que solo lo distingue su escritura y que tampoco es un hombre célebre, pero considera que la vida del ser humano no es vivir en vano cuando hace lo que se le asigna como misión por nuestro Divino Creador, porque soy un hombre creyente y sé que nací poeta, el tiempo me ha ido moldeando como barro, de la arcilla roja de la que fue hecho el hombre y a la que le dio vida un soplo divino.


* Si la poesía pudiera definirse, ¿cuál sería esa definición?

La poesía tiene varias definiciones, la conceptual, la literal, la histórica y la que me he formado de ella. Yo prefiero la mía.

La poesía no es más que el transito del hombre a través de la vida, es necesario que se mencione todo lo que de él nace: amor, dolor, angustia, muerte, lo innombrable y hasta lo que no tiene nombre.

Le doy a todas las situaciones para llegar a los ensordecidos corazones y lograr comunicarme con ellos.

La poesía va al interior del espíritu y en un proceso fenomenológico nace del alma del poeta creando un lenguaje subjetivo y su propia realidad, representa un viaje hacia lo absoluto.


*¿Qué te motiva a escribir?

Todos los procesos de la vida, es un silencio frustrado, algo que nos sobra o algo que nos falta. La poesía apuntala, puede derribar el alma o fortificarla.


*¿Crees que hay un lenguaje poético, y si existe, tiene algún parámetro?

Lo hay desde el principio del tiempo, desde que una mujer escribió los primeros poemas, en cuanto a los parámetros no coincido porque cada día se escribe de diferente forma y hay quienes innovan a diario dentro de la poesía.


* ¿En qué términos se establece la relación entre poeta y lector?

Hay una línea invisible, cuando no conoces al poeta, lo lees y logra llegar a tu corazón, a tu alma es cuando realmente se cruza ese umbral y sigues leyendo a ese poeta aunque no lo conozcas.


*¿Qué buscas y qué has encontrado en la poesía?

La poesía en sí es eterna búsqueda. Yo he encontrado en la poesía un estado de mejoramiento en mí, en el hombre, en quien escucha, no he perseguido el reconocimiento o los galardones, tal vez lleguen, o nunca lleguen, mi vida la he vuelto poesía. 


*¿Qué poetas o qué lecturas recomiendas?

Yo creo que no debemos dejar fuera a ningún poeta desde los encumbrados hasta los no premiados, los buenos o los malos, todos merecen nuestra atención. 
Como poeta debes leer básicamente poesía y abrir un abanico a otros autores para apropiarte de un lenguaje más extenso y ensanchar tu mundo personal, para no ser cooptado y que nadie te dirija, es opción de libertad la lectura.

Debes leer a autores locales.


*¿Con qué palabra te identificas?

con Amor, Erotismo, Misticismo y Metafísica. 






POEMAS DE ISIDORO GÓMEZ MONTENEGRO


Todo lo tengo

Heridos los corredores del aire
lamen paredes que lo mantienen preso,
ciego, busca la luz.
Sale entre brasas de bruma agitado,
errado de ser aire que se adelgaza,
astillas de atmósfera en suspenso
saturado de espejos de luna.
Auras de sombras fugitivas en lo alto
desplomando el cielo metálico con relámpagos;
lanza destellos al amanecer secreto.
Luz carente de sexo...
Mientras no anochezca
Especulamos la cuchillada del deseo
en la sima de tu sexo,
en resquicios de labios que deja un beso.
Cabalgando dunas ondulantes.
Escuchando gritos del viento.
Brotando del océano esperanza a tiempo.
Penetrantes atraviesan los pájaros el aire líquido.
Atávicas nostalgias, ráfagas de sudor,
pájaros entre urdimbres argentadas
escombrando voces de velos rasgados
sin sufrimiento, a la intemperie 
desgarradas por el aire.
Lluvia, humedad de océano azul.
No parte, no es viento derramado
dejando hojas calcinadas:
Es vendaval transvasando el tiempo,
abriendo puertas, 
cediendo a prisiones leves.
Mundo brota hospitalario con alas lúcidas. 
Estrías del edén, Universo único,
la Creación, lo necesario al alma.
En líneas tardías escribo
la violenta timidez del aire,
olas de luz, entonadas barcarolas.
Más tarde arenas en pies abrazadas a cada dedo.

Soy voz del viento.
Invento el año, convoco un rostro, hago un bosquejo
revelo imágenes.
Seré egfrástico, me mostraré,
en la exuberancia verbal expresaré:
Atroz jauría de caracoles
en los árboles de mi tierra.
Izaré mi frente ante imágenes de mujeres virginales 
y sus ideas simbólicas... vestimentas.
Mueren con el viento, libres de deseos.
Alondra reta al vendaval en obtusa jaula.
Deleite fino engendra el pensamiento
rindiendo tributo a la creación humana.
Higuera de lluvia,
claridad de luna,
piedra rodando en el firmamento.
Noche, guardiana del pensamiento
no disuelve la memoria,
carece de ojos,
todo lo absorbe al tiempo se difumina en 
cataratas de horas, instantes, siglos.
Diluye sueños, precipita encuentros,
sortilegios, marca ritmos en la historia.
Edulcorado clarecer...no se olvida.
Alfaguara, ámbar de recuerdos 
sal en labios, vida transcurrida.
Risas, abrazos, emociones; no hieren el corazón.
Hay luz ingrávida; hubo nostalgia
nada de añoranzas digo:
"Dios mío gracias, todo lo tengo:
Luz, viento, memoria, Universo, amor".



Flor sempiterna del mal 

                                                                                                                                A Baudelaire

Eres viento muerto, sin sombra,
con destino de poeta.
No pudo el olvido, ni la miseria,
ni el dolor...olvidar tu nombre.
Y en el espacio sin distancia,
en el silencio de tus labios,
carcomida tu garganta
recibiste el cariño de tus amigos:
Delacroix, tu madre, Jane.
en los humos de
"Los paraísos artificiales"
diste otra lección,   que adormeció
al polvo los augurios.
Emergiste en la noche profunda
con "Las flores del mal".
En poemas, en prosa
cual ángel azul torturado,
en el cristal del alba.
Teófilo agradeció tu dedicatoria
en el libro que te inmortalizó.
Pusiste sangre nueva
a la poesía...innovaste
Desnudo de sangre, de alas
como el viento bogas.
Recuerdo imborrable,
incrédulo de todo, en paz con Dios
partiste a la cumbre con tus cantos,
petrificado sin sol y aves tristes
volviste los ojos al cielo;
ahí estaba el "Paraíso perdido"
que no tuviste en vida.

Ahora y siempre serás:
viento claro, seco.
Un coloso a distancia
que diseñó sus trajes de agonía,
desgarró el corazón.
Provocas sollozos hondos
a quien te lee y entiende,
cuando dijiste:
"Hay cierta gloria
al no ser comprendido.
Queda el seno absuelto
la lengua verdadera
el verso blanco, puro
con que inspiraste la sed de escribir
a otros tantos.
Inoculaste el veneno y partiste al 
paraíso de tus sueños
apurando un tinto vino.



Huellas en la noche

No somos seres humanos 
viviendo una experiencia espiritual;
Somos seres espirituales
viviendo una experiencia humana.
Teilhard de Chardin

Que la ambigüedad sin fin
perle tu frente.
Que el sueño vigilante
abra la puerta,
cierre con llave...a piedra,
para que no entren sombras,
ni grillos desafinados.
Prefieres la nada a ser
huella en la noche o
pálida sombra.
Río, sueño,
lágrimas donde cantan barcos.
Gritan, suenan...
calaveras de vaho adormecen.
Floreces en terrible fuego.
Verte quisiera;
adivinar si en tu corazón;
lóbrega llama hay.

En húmeda niebla flotan tus ojos.
Hora diurna, larga espera...
Una sílaba tuya espero.
Verte quisiera.
Dormida yaces como reina,
apacible ribera de reposo.
Rayos de sol...
Recibe la luz de éste verano,
la armonía del tiempo.
Añorar crea ausencia 
de la nada.
Recobrar quisiera
la caricia olvidada.
De órbita, de fatiga.
Del Universo y
sus frases apagadas.



Concilio de pájaros

Dintel de ceniza, ósculo sofocado,
sueño lubrico, murmurante...
Clamor inquieto de flores,
melodías desmoronándolas.
Brilla musgo verdoso,
el sol alcanza pájaros rubicundos.
En vértigo reposa la vida;
sueño enmohecido.
Dormimos en alfombra de vestigio;
lecho conjurado.
Concilio de pájaros en réplica...
La mañana sube las paredes...
despliega su abanico en umbrales;
la aurora cual mariposa
fluvial en época de estío.
Brisa de deseo enaltece tu cuerpo,
son oda de gorriones tus senos.
Duermes en adagios sobre mi pecho...
todo duerme en olor a siempreviva.
La flor de tu cuerpo abre a la hora propicia.

Fragancia del viento;
viento cariñoso aguarda.
Abro tus ojos
a tolvanera de oscuridad:
vemos sombras,
surge ilusión en la memoria.
La vida escucha...latidos,
saciamos trementes fuegos y murmullos
de ocarinas al anochecer.
En la ventana:
canta para nosotros delicada ave.
La vida es amor en sueño,
hostia en visaje entrañable.
¡En lo alto danzan estrellas!



                                                                          Isidoro Gómez Montenegro

miércoles, 21 de febrero de 2018

Ricardo Infante. El invitado





Ricardo Infante (Girardot, Colombia, 1976) artista visual y escritor.

Su obra pictórica se ha expuesto en países como Francia, Dinamarca, España y Estados Unidos.
En el 2012, la obra de participación colectiva Bodegones para extraterrestres, fue seleccionada en Imagen Regional, evento que organiza El Banco de la República.

Como escritor ha sido invitado en tres oportunidades a las Jornadas Universitarias Internacionales de Lectura de Poesía Ciudad de Bogotá y en dos oportunidades al Festival Internacional de Poesía de Bogotá.

Libros de poemas:

Postales a lo made in chino (2012)
Aciclonamiento (2014)
Baladas de los poetas marginales del imperio (2017)
Rotos para cruzar piscinas (en proceso editorial)


Libros de cuentos:

Horror Vacuo (libro que saldrá en el 2018 publicado)


Novelas:

Taponazo (en proceso editorial)
Pasteles de yuca (en proceso editorial)

El fogón de mis Nonos (16 historias contemporáneas de la cocina tradicional santandereana) libro escrito por encargo de la Gobernación del Departamento de Santander, publicación bilingüe, 2017.


También ha sido merecedor de la beca de conversación Ciudad de Bogotá  en el 2014, y en el 2016 fue invitado por la Cátedra Unesco de la Universidad Nacional a hacer la apertura de la Semana de la Diversidad Cultural con la obra Aciclonamiento.  Merecedor de la residencia artística en "La Cuenca",  Pereira 2017, invitado al Primer Encuentro Internacional de Escritores Renacentro, Bogotá 2017.  Invitado al Encuentro Universal de Escritores Vuelven los Comuneros para su versión 2017 en el departamento de Santander, invitado por el Museo de Artes de Pereira a presentar su libro Baladas de los poetas marginales del imperio en el programa Proyecciones poéticas. Dirige la publicación independiente Orgía Encuadernada. Creador y director del Festival Internacional de Literatura y Afines de Girardot, FILAG 2017.


Ricardo Infante desgarra la rutina, mira dentro de ella y extrae su luz. Atraviesa oscuridades con una antorcha en alto quemando las alas invisibles del tiempo. 

El tiempo pasa volando, es un pájaro, un ser alado.
El poeta hurga en las cenizas.

Bienvenido poeta Ricardo Infante al espacio Claroscuro


POEMAS DE RICARDO INFANTE


Taller de latonería y pintura

La vida se nos va
envuelta en trapos sucios
empujada con gato hidráulico
y la máscara del sol ardiente
apretada con prensa entre los labios


Martillándonos el pellejo de lata
Abriéndonos el pecho
para lijar lo que nos queda de almas


Se vive triste aquí o algunas veces se vive alegre
Entre la jugarreta de cartas y la bebedera de cervezas
que como un trapo mojado
pasteriza las gargantas
que están al rojo vivo
por el soplete que levanta la piel
igual que soplar pintura vieja
en un cascarón de carro


Se vive triste aquí o se vive alegre
no hay más opciones
Después de un contrato
Después del pago
que parece no recompensar
los machucones en los dedos
donde contamos los días de la semana.

Del libro ACICLONAMIENTO



Ítaca 

Tan solo hemos vuelto hablar en sueños
Pero al despertarme
Aún pervive esa rara sensación
De que nací un día en un país que ella fundó
En lo más adentro de su cuerpo para que yo viviera
Y del cual hoy Soy
El exiliado de su amor.

Del libro POSTALES A LO MADE IN CHINO



Periferia 

Al borde de la locura todo es tan tranquilo
La soledad parece de segunda mano;
camisas en desuso,
zapatos rotos en la planta del pie,
una infancia fotografiada en sepia pobre
El mundo que no inventaste funciona a la perfección;
Lluvias corrosivas que inundan ciudades caóticas,
ministerios del crimen,
ollas del micro trafico,
casas de lenocinio,
residencias familiares,
veranos que resecan amores vacíos
como botellas secas y rotas
y resquebrajan piedras donde se calientan los lagartos, los sapos.


Los semáforos cambian en el tiempo que es debido;
los accidentes sonríen a la orden del sol,
a los transeúntes los atropella la mentira,
el odio, la falsedad de sus gobernantes.


Los titulares de los diarios son tan precisos describiendo
la realidad re inventada, renovada, al borde de la locura,
que parecen escritos por un poeta con éxito
y es ahí donde el borde se desborda
porque no hay poeta con éxito,
todos los poetas han fracasado,
renegado de tal engaño
y lo saben y lo sabemos
y su locura es llevada con dignidad.
la belleza menos sucia
yace en el fracaso de un poema y su poeta,
en el asombro que pocos encuentran
a lo más sencillo de sus versos
como a la ropa usada
y la soledad usada
raída por el desgaste de los días bellos
de los días perfectos
de los días que no existen
o se olvidan sin materia de reparo.


Al borde de la locura quisieras encontrar el botón
Que oprimiendo
lo destruya todo,
Pero en lugar de eso
está tu rostro
asomado ante un espejo...
Tu rostro humano y animal.
Ese del cual quieres olvidarte
o dejarlo abandonado a la merced
de cualquier brisa pasajera que lo refresque.

Del libro ROTOS PARA CRUZAR PISCINAS



El amor es un perro callejero

Si no fuera por esos bostezos
tan grandes que pego
donde casi me trago las noches
sin luna
creo que me convertiría en un poeta
de los que caminan en el aire sin llorar tanto su maldición

Viajando sobre ríos de vino
sin esa paz empalagosa
escribiendo poemas donde el Amor
es un perro callejero
Que va por ahí buscando comida
y un lugar donde descansar

Mientras se muerde las garrapatas o la sarna de la cola
rascándose el cuerpo con su pata trasera
tocando guitarra
cantando versos
al panorama del desastre cotidiano
observando

Echado en la estela de un cometa
que viaja por la corteza de un árbol de la galaxia
fundando su belleza imperial
que no afecta la gravedad
Ni el momento

Y sus hojas secas no caen
sino gravitan sonoras
como aullidos de perros sin hogar y sin ley
por todo el firmamento

Un poema lo puede manosear cualquier pelagatos
pero la poesía es otro cuento
reservado para suicidas o
para los que escriben haciendo equilibrio
en las postrimerías del hambre y la locura.

Me aburren los aullidos de los poetas que solo lloran
sin atreverse a caminar por el aire
pensando solo en la caída inevitable

Prefiero seguir marcando el territorio
Dice el perro
Con mis bombas a control remoto.

Del libro ROTOS PARA CRUZAR PISCINAS



                                                                                 Ricardo Infante


miércoles, 24 de enero de 2018

Héctor Cañón Hurtado. El invitado

La inmortalidad del hombre está en sus huellas. El alma del hombre son sus sueños. Por encima de la inmortalidad está la poesía, el universo mismo.

Bienvenido Héctor Cañón a Claroscuro.


*¿Quién es Héctor Cañón?

Si nos atenemos al sentido tradicional de la pregunta, resumiría que es comunicador y poeta, hijo de Luis y Luz Marina, un bogotano de 43 años sobreviviente del periodismo de medios corporativos que pervierte a la sociedad colombiana. Amante del fútbol y los chiles.  También un cuerpo que comienza a coquetear con la quietud y a pedirle prudencia a la mente. Si doy un paso más allá, es una búsqueda de alternativas para trascender los lugares comunes que no dejan satisfecho a ningún ser humano cuando se pregunta honestamente por su identidad.


*¿Para ti qué es poesía?

Parafraseando a Aldo Pellegrini, quien afirmó que es "todo aquello que le cierra la puerta a los imbéciles", diría que es "todo aquello que abre las puertas de la sensatez". Este es el tipo de preguntas imposibles al que, con el propósito de ser más eficaces a la hora de buscar respuestas, deberíamos acercarnos desde la negación. Poesía no es un género literario, no es una biblioteca babilónica, no es algo que se escribe para ganar premios, no es un don inaccesible para las multitudes, no es un lenguaje cifrado que acarrea sufrimiento o dignidad a quienes pretenden develarlo, no es un bocado cuyo sabor agridulce se pelean los miembros de una secta. Si pensamos en el Big Bang, podríamos decir que ni siquiera es un privilegio de la humanidad.


*¿Qué te motiva a escribir?

En el sentido negativo, es el miedo a las despedidas. Al voltear la página, es el deseo de justificar mi presencia en este lugar y en esta época. El amor, sin duda; motor de todo lo que le da, al mismo tiempo, profundidad y perspectiva a la condición humana.


*¿Cómo fue tu encuentro con la poesía?

Creo que fue uno de los primeros encuentros reales de mi vida. Desde niño empecé a sentirme afectado por el agua y el fuego, por las personas que me cruzaba, por las circunstancias, por lugares soñados y verdaderos a los que podía o no acceder con mi cuerpo, por la imaginación sana y por la corrupta. Enseguida vino la necesidad de darle vueltas, con un lápiz y una hoja en la mano, a esa sensación de ser tocado, e incluso devastado, por dichos encuentros. He tenido la suerte de tener siempre al alcance el alimento que, a pesar mío, me ha permitido mantener esa pulsión viva.


*¿Qué buscas en ella, qué has encontrado?

Como mencionaba me busco a mi mismo y a lo que me rodea: un punto esencial donde conectar con aquello que no logro entender aunque nos afectemos mutuamente. Lo único que he encontrado es la necesidad de seguir buscando.


*¿A dónde te ha llevado?

A un punto en el que, en contadas ocasiones, experimento el milagro de renunciar a darle vueltas a la misma manzana, a las historias trilladas, a la rueda del hámster. También me lleva a la silla y a la hoja en blanco, que a veces considero suficiente poesía.


*¿Hay alguna o algunas palabras con las que te identifiques?

Héctor. Cada vez que alguien la dice, incluso en momentos que no tienen nada que ver conmigo, volteo a mirar. Hay palabras, por otra parte, que me seducen. Están en constante renovación. En este momento podrían ser cántaro, alhelí, brújula.


*¿Por qué escribir poesía?

En mi caso no hay otro remedio para la soledad y la sensación de que esta experiencia de habitar un cuerpo y una identidad no tienen sentido alguno. Hacerlo es redención, alivio, deseo de libertad.


*Sino fuera la poesía el lenguaje elegido para sentir y expresar el mundo, la realidad, la intimidad. ¿Cuál sería ese otro lenguaje?

Como dije anteriormente, no considero que la poesía sea un género literario. Hay poesía en los universos animados e inanimados, en cada lenguaje con que el ser humano se ha aventurado a dejar testimonio de su paso por la tierra, en los instantes de comunicación perfecta. Sin embargo, creo que la fotografía, la meditación o algunas conversaciones con amigos causan efectos similares en mi que los poemas.


*¿Hacia dónde va la poesía?

¿Hacia donde vaya la humanidad?


El invitado



Héctor Cañón Hurtado

Bogotá, 1974. Poeta y comunicador. Se ha perdido en callejones y paisajes de América Latina y Medio Oriente con lápiz y papel en mano. Ganó el Premio Internacional de Poesía Paralelo Cero 2018. Fue finalista del concurso de cuento El Brasil de los Sueños 2008. Al año siguiente ocupó el segundo puesto en el Concurso de Periodismo Ambiental de Conservación Internacional con una crónica sobre pájaros en vía de extinción. Su texto "De primerísima mano" fue seleccionado en la antología de crónica bogotana (1986-2006), de la colección Libro al Viento. Es autor de los libros de crónica  "En la intimidad de sus bibliotecas" y "Hazañas colombianas" de Editorial Norma y de los poemarios "Los viajes de la luz" "Cuarteto Elemental" de El Ángel Editor. Algunos de sus poemas han sido traducidos al inglés, italiano y esloveno.



POEMAS DE HÉCTOR CAÑÓN

Selección de Cuarteto Elemental (ganador del Premio Internacional de Poesía Paralelo Cero 2018)

De Antes de las olas, el agua

HOJAS EN LA CORRIENTE

Hay planetas flotando en el río,
hay un río hablando de prisa
como si estuviéramos muriendo
y un hombre soñando la corriente
de su reflejo en el cielo.


Hay hojas en la corriente del río.
Hay también un hombre
                                       un río
y planetas en la corriente del hombre.


Hay un río soñando que es hombre
y un hombre flotando en la corriente.





De Al amparo de las hojas que agita el caminante

SÉPTIMA ESTACIÓN

Escribir la palabra cielo
no es más honorable que decirla.
Lo que me trajo hasta la cima
quedó a la vera de las cuestas.


Todo lo que es azul
intenta conmovernos
y lo que un caminante perdió
puede brindarle abrigo siempre.


Las huellas olvidan
los motivos de los pasos.
Al no ser voluptuosa,
el agua no pretende
saciar la sed de la cumbre.


En la altura,
los matices son brotes
que alumbran el abismo.



De El desvanecimiento del contorno

NO ES EL HAMBRE IMPLACABLE
devorando al jaguar
ni el cuerpo insistiendo en bañarse
una vez más en el mismo río.


No sucede el círculo de los siglos:
el hombre escribe la noche
y el aire la atraviesa sin hacer ruido.



De Los frutos de la ira prohibida

REPORTE MÉDICO

Padece usted la popular fiebre de creer ser una persona. Lo confirman sus exámenes de sangre y la más novedosa prueba de adn. Es nuestra obligación informarle que usted está enfermo del síndrome de su nombre. Es por eso que le duele la mirada, que en las noches solitarias siente frío y que olvida el día del santo de las personas a su alrededor. Pero no se preocupe, señor o señora Como Quiera que se Llame, dicha enfermedad no tiene más cura conocida que la muerte. Afuera, nuestros asistentes le entregarán las medicinas necesarias para que se acerque de manera indolora al desenlace. Si tiene alguna otra molestia, no dude en incomunicarse por una línea que no existe. Somos pioneros en la medicina sin remedios y estamos orgullosos de ser un asilo que no acepta enfermos. Aquí los doctores son pacientes.


                                                                                   Héctor Cañón Hurtado